11/29/2014

A LOS SETENTA SUEÑOS DE RAÚL HENAO

Píndaro: "Umbrae somnium homo"

(El hombre es el resultado de un sueño)

Por Fabio Werther

Antes que nada, no seré el más apropiado para escribir este asomo literario referente a la poesía de Raúl Henao. Pues conservo de él, una enorme gratitud y un sincero afecto. Tampoco deseo caer en una lisonjera pretensión o, en hipócritas adulaciones, en donde se aspiran a ganar indulgencias inmerecidas.

A sus setenta años de vida, resulta apremiante, y sobretodo en estos tiempos tan aciagos e impostados por la dictadura del "entretenimiento", lo "interesante" y lo light...Rescatar del océano de la indiferencia a un autor como Raúl Henao, escritor impregnado con la luz de las palabras, y con ellas, la LUZ de la poesía. A Raúl Henao, no le ha sido fácil encontrar un ambiente amable en su contexto como escritor o simplemente como un ciudadano anónimo, puesto que las dañinas ambivalencias en torno a su personalidad y su obra, siempre han estado al acecho, encubiertas en cierta atmósfera venenosa e implacable, con el hálito malqueriente de quienes lo han mirado con sospecha o con desdén ponzoñoso. Pero más allá de eso, y a mi parecer, él ha sabido atravesar esos campos, a modo de sabio equilibrista, manteniéndose al margen de cualquier tipo de trapisondas poéticas o intelectuales, siempre tan comunes en este mundillo literario. (Es de buen entender que, no es del todo malo tener enemigos y escucharlos de cuando en vez, pues ellos advierten o señalan tus errores, impericias y desatinos, cosa que los amigos no hacen oportunamente). Digamos pues, que esa serie de "atmósfera" no ha sido de gran éxito para quienes lo han querido ver en declive poetico e intelectual. Por lo contrario, se nota tan impertérrito como irreductible, gracias a sus COHERENCIAS de vida y de pensamiento, porque tales coherencias a menudo llevan un alto costo, el mismo costo de quien nunca negocia sus CONVICCIONES. (Sin la necesidad de llegar al dogmatismo violento)

Mal que bien, el Maestro Raúl, ha tenido la oportunidad de seguir MUY vigente, gracias a sus últimas publicaciones. También por diferentes invitaciones nacionales e internacionales, participando en diversos Festivales de Poesia... Aunque por otro lado, Raúl Henao sigue siendo MUY desconocido, gracias a este arribismo espantoso tan característico en la cultura paisa, porque en Medellin,( y en casi todo Colombia) no ha sido diligentemente valorado su trabajo literario, al menos, desde quienes ostentan el poder por vía del establecimiento en los cargos que propenden por la "cultura": siempre tan contaminada por burócratas indolentes. Contrariamente, en algunas ciudades del pais, su trabajo es mejor aceptado, ciudades, en donde la poesía todavía conserva algún aire de respetabilidad y admiración.

En estos últimos años, a contado con la oportunidad de publicar tres textos como: La Doble Estrella (El surrealismo en Iberoamérica). Una serie de ensayos hondamente preciosos por su contenido, gozando de esos "Horizonte luminosos" que perviven en el sueño de los espejos. Tambien, el XX Festival Internacional de Poesía de Bogotá (2012) le publicó a manera de Antología, el texto: La verdad en el Vino, homenaje más que merecido por sus aportes silenciosos a las nuevas formas de poetizar el mundo, abordando ahí, aquellos aspectos subliminales de la vida humana. Su último texto: Una Alberca en la Luna, donde expresa con brevedad: el pensamiento, la ebriedad, el símbolo, con sutil tacto en la imagen y en la palabra, además, contiene una serie de entrevistas en torno a su trabajo literario y sus referencias respecto a diferentes autores de carácter Universal.

Su trabajo poético está dirigido en forma de vidente, como el vidente que sostiene un corazón en el pendulo de las intuiciones arbitrarias. Raúl Henao, signado en sus obras por el pensamiento al desnudo, referenciado constantemente dentro del surrealismo hispanoamericano, nos da ejemplos de cómo sí se pueden articular los diferentes lenguajes de la poesía, metamorfoseándose con asertiva inteligencia, advirtiéndonos el azar en ámbitos tan ajenos como propios, pasando de la selva a la cuidad, de la sensualidad dionisíaca, a la intención apolínea, de la prosa extasiada, al simple reglón del Haiku:

"Blancura del alba.

Despiertos aún

Somos sueños."

En un ambiente tan adverso en el que él ha perseverado, sirve evocar textualmente aquella hermosa cita del sagrado Upanishad: "Id videndum non est: omnia videt; et id audiendum non est: omnia audit ; sciendum non est: omnia scit; et intelligendum non est: omnia intellegit... "

(No puede ser visto: lo ve todo; no puede ser escuchado: lo escucha todo; no puede ser conocido: lo conoce todo; no pude ser comprendido: lo comprende todo)

Sin duda, uno de los más intratables y fabulosos poetas en vida de nuestra época:

"Usted, usted se fumó el sol..."

Raúl Henao es poeta de estirpe surreal y ensayista colombiano nacido en Cali, el dos de diciembre de 1944. Ha vivido en Venezuela, México y los Estados Unidos, pero ha residido fundamentalmente en Medellín donde, además, ha participado en las diversas convocatorias del Festival Internacional de Poesía de esta ciudad y realizado su labor crítica y poética a veces polémica por su oposición constante al oficialismo literario.

11/24/2014

Robert Walser - Teatro de gatos

Un dormitorio

Es medianoche pasada. En una cama duerme Muschi, una gatita negra como el azabache, entre blanquísimos almohadones de encaje. Como suelen hacerlos niños pequeños, Muschi duerme con la boquita abierta. Ha puesto una de sus patas bajo la cabeza, mientras la otra cuelga del borde de la cama. Son dos patitas preciosas. En la habitación reina un silencio mágico, y un aroma peculiar emana de ella, parecido al que saldría de una cocina para niños en la que estuvieran horneando algo muy dulce y sabroso. También sale un olor principesco que se expande por la platea. Sobre una mesita de noche arde una luz minúscula, parecida a una flor de cerezo, que difunde un resplandor suave y rojizo en dirección a la cama. Muschi está soñando, uno lo advierte porque a ratos contrae la patita y parpadea ligeramente. Las ventanas del dormitorio están enmarcadas por cortinajes de encantadora pulcritud, densos como la nieve. Lo cual también tiene algo decididamente infantil y florido. Mesa, cómoda, sillón y armario han sido distribuidos agradablemente y con total naturalidad en el espacio. La ropa de Muschi descansa en una silla, junto a la durmiente.

De pronto se abre una de las cortinas, y un ladrón, es decir un gran gato disfrazado de capitán de bandoleros, salta sin hacer ruido y, mirando con cuidado a todos lados, se desliza dentro por la ventana. Lleva puestas unas botas de montar, un alto sombrero terminado en punta, y armas al cinto. Su barba y sus salvajes ojos son terribles, y sus movimientos son, realmente, los de un facineroso consumado. Se acerca a la cama, coge por el copete a la pequeña y desprevenida Muschi, la saca de los almohadones, la envuelve en un trapo y mete luego aquella cosa que se revuelve y quiere gritar y no puede, en un gran saco especialmente preparado para ella. Sonrisa y ronroneo de satisfacción. La orquesta toca una melodía ora quejumbrosa, ora suave y picarescamente triunfal. Dentro, en el otro cuarto, una voz empieza a llamar: ¡Muschi! ¡Muschi! Parece un canto muy arrastrado. Con canallesca destreza gira el ladrón sobre sus tacones y salta por la ventana. Un momento después se abre una puerta y entra el ama de Muschi, envuelta en un holgado camisón. Una especie de Hedwig Wangel[1] en versión gatuna. Se queda de una pieza y quiere maullar. Pero ya es una gata de cierta edad y el terror le ha paralizado las extremidades y la voz. Cae desvanecida mientras gesticula penosamente. Luego se recupera y abandona la habitación lanzando unos maullidos que, a decir verdad, más parecen gritos humanos.

Paisaje fluvial con torre

En la torre, arriba de todo, arde una luz. Ha anochecido y brama un viento tempestuoso. Sale a escena el ama con un paraguas bajo el brazo. Tras dar unos cuantos pasos hacia el público, se detiene, exhausta, al parecer, por el largo peregrinaje, saca del bolsillo de su vestido un pañuelo con puntitos rojos e inicia un conmovedor sollozo de varios minutos de duración. Entre otras cosas se suena la nariz achatada de gata, como suelen hacer las ancianas que lloran. Abandonó su casa para buscar a la raptada Muschi, y ya lleva diez largos años buscándola. Ya habla diez idiomas diferentes, porque ha viajado por diez países extranjeros. En casa está la distinguida mamá de Muschi y no come ni bebe casi nada, pues no logra acostumbrarse al dolor de haber perdido a su única hija. Y el ama, sin hacer mohín alguno ni decir palabras superfluas, se pone sus burdos zapatos de caminante y echa a andar sobre sus viejas piernas hasta aquella horrible torre. Va gritando por todas partes: ¡Muschita, Muschita! A veces, impulsada por su angustia, grita: «¡Muschinita! ¡Muschiminita!», y otras palabrejas tiernas y disparatadas, mas nunca obtiene respuesta. Durante el viaje, ociosos viudos han pedido varias veces la mano del ama en los albergues, pero ella hubiera preferido aceptar una bofetada antes que esas propuestas de matrimonio tan sórdidas, que sólo servían para distraerla de la gran tarea agridulce de su vida; buscar a su Muschinita. Esta tristeza suya queda elocuentemente expresada en su forma de tenerse en pie; pero ahora se vuelve hacia la torre y divisa la lucecilla en lo alto. Algo la impulsa entonces a lanzar un potente maullido que suena como si le preguntase algo a la luz. Ésta se limita a parpadear muy levemente, como no podía ser de otro modo tratándose de semejante luz. «¿Está Muschi allá arriba?», pregunta el ama. Ninguna respuesta. «Dime, querida lucecita, ¿sabes dónde está Muschi?». Ninguna respuesta. «¡Vaya descaro, no responder ni siquiera a un ama de buena familia! ¿De modo que nada?». Ninguna respuesta. El ama se aleja de la torre. La tempestad apaga la insolente y desalmada lucecita.

Nubes que pasan sobre el escenario. Esto puede valer como imagen de la más absoluta de las soledades. El ama rompe a llorar y se dispone a continuar su camino. Levanta un extremo de su falda y se seca los ojos con ella.

Un teatro de variedades

¿De modo que allí ha ido a parar la Muschi? Fue vendida a un agente del teatro de variedades. Veamos a ver. En efecto, allí está en el escenario, con una lamentable faldita de lentejuelas, unos zapatos de tacón alto y puntiagudo, y medias de un rojo chillón, visibles hasta más arriba de las rodillas, y tiene que bailar para ganarse el pan. Se ha vuelto preciosa entretanto, se nota a primera vista, y además es el mejor número de todo el programa. Tiene en sí algo distinguido, cierta altivez que sólo puede provenir del linaje. Los gatos espectadores son individuos de aspecto totalmente plebeyo, con hocicos gruesos y modales bastante asquerosos. Con las patas delanteras bajan de golpe las tapas de sus jarras de cerveza y se alegran de la abúlica intrascendencia de sus gestos. Vapores mefíticos recorren el local, atendido por camareras que intentan sacar siempre el máximo provecho. Muschi está bailando, y en cuanto acaba su baile se sienta con otras bailarinas en un banco forrado de terciopelo, para dejarse admirar y celebrar tranquilamente. Mantiene su cabecita gacha, como perdida en largos y melancólicos pensamientos, mientras sus patas juguetean con los crujientes encajes de su faldita de baile. ¡Qué grandes, tristes y hermosos son sus ojos cuando los levanta! Un par de ojazos amarillos. No hay que olvidar nunca que, después de todo, son ojos de gato, aunque de la más fina y noble calidad. Un pesar inextinguible parece arder allí dentro unido a un recuerdo inextinguible. De pronto ¡puah!, desde abajo un tipo quiere aferrarle la pierna, realmente apetitosa, con sus puercas manotas. Ella le lanza un violento taconazo en pleno hocico con una de sus afiladas botas y el sinvergüenza echa a correr maullando para denunciarla ante el patrón del establecimiento. Por desgracia se trata de un íntimo amigo de éste, que se abalanza sobre Muschi y la abofetea, haciéndole saltar las lágrimas. Las camareras, deseosas de halagar al huésped, dicen que tiene razón, que esa pavita orgullosa se merecía un buen coscorrón en el morro. Muschi llora y debe bailar llorando, pero baila tan dolorosamente bien que, obedeciendo algún presentimiento, ni los más lúbricos de aquellos granujas se permiten seguirla importunando. El húmedo brillo de los ojazos de Muschi los ha intimidado muchísimo. Los gatos aúllan ¡bravo!, palmean con sus patas y lamen la cerveza derramada en las mesas. El patrón, un animalote gordo e incorregible, pone una cara importante e infinitamente divertida.

En Historias
Traducción: Juan José del Solar

11/17/2014

ANNE S. LA BALADA DE LA MASTURBADORA SOLITARIA

Hallamos este hermoso poema da Anne Sexton, amiga suicida de Sylvia Plath:

ANNE SEXTON

LA BALADA DE LA MASTURBADORA SOLITARIA

Al final del asunto siempre es la muerte.

Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,

fuera de la tribu de mí misma mi aliento

te echa en falta. Espanto

a los que están presentes. Estoy saciada.