8/30/2014

La Poesía de Ana Francisca Rodas (Tuti)

 

La poesía de Ana Francisca Rodas (Tuti), cae como bálsamo sobre las metáforas vivas. Escucharla, es como contemplar la pintura de algún artista nipón. Sus imágenes van tejiendo la casualidad de la belleza y el juego amalgamado con la palabra. Goza de la depuración léxica y un rigor inmarcesible, llegando a la pertinencia de lo inconfeso.  

Recientemente, ha participado en la publicación de dos importantes textos a nivel nacional, el primero de ellos: La Genealogía de los Susurros,(Antología poética) y, su más reciente trabajo literario: La soledad de las Clepsidras.

Fabio Werther 
  

  
                                              ¡PARÍS ARDE! 





A Un Beso Del Amanecer.



Ellos esperan, no saben qué
pero esperan.

La realidad es prestidigitadora cuando se enfrenta.

El mago rompe el abismo donde aposentan las palomas.

No hay cartas escritas
ni banderas.

De un lado a otro la cuerda juega con el equilibrio de los peces,
el sobresalto anuncia.
El silencio es la más fuerte presencia; escucha,  
me elige, habla de mis muertos
vende el pudor y me levanta.

Agita el paso la contradicción mezquina,
se jacta de prisiones sin rejas
se sienta y exige que le enseñe mi sexo desnudo
para fertilizar al mundo.

Qué importan las sombras que han partido.  

La noche desprende otra pizarra de insomnio.

Ellos esperan, no saben qué
pero esperan
y estaban a un beso del amanecer.




AZAR.

Él, la pintó de colores
Ella, lo hizo de palabras

Efímeros, abren un verso al azar

La memoria  es un pájaro de alas ocultas
que prescinde la mentira.

No sé qué habita el signo de la existencia

¡Cuánto equipaje vacío!

y al final

  todo
   lo hallé
     en sus ojos

8/25/2014

¡SUEÑOS! Por Roberto Alvárez Portugués.


Bajo este sugerente mensaje del "sueño", logrado así por el hasta ahora inédito poeta: Roberto Alvárez Portugués

(catedrático y lector consumado) 


 SUEÑOS


A los sueños del gran Leonardo, y a la Humanidad Soñadora.


Sueños,
Sueños del hombre inventor.
Sueños de Leonardo
Creando el HOMBRE VOLADOR
Soñando el hombre que remonta las montañas más altas.

Sueños,
Sueños que soportan todo,
Las objeciones interiores
La lucha de pensamientos alternativos
Sueño trasladado a un papel,
Sueño plasmado en una tela
Sueño que incubas el don de crear.
Sueño que llenas
El espacio vacío.

Sueños que dejas a un lado la inmutabilidad
Como fundamento de la Ciencia
Y declara erróneas verdades milenarias.

Sueños que nos despiertan
De antiguos prejuicios
Que nos sacuden de errores e imprecisiones
En los que hemos como en un capullo
Guardado la verdad.


Sueño de toda teoría
Que vale por sus desarrollos lógicos
Que vale por sus verificaciones experimentales
Que vale por su contribución
Al desarrollo del cuerpo teórico de la Ciencia
Y sus aplicaciones Técnicas y Tecnológicas.

Sueños  que dejan a un lado un mundo Euclidiano
Formado por masas y velocidades
Sueños que nos llevan a un mundo
 Liberado de las cadenas
Del tiempo y el espacio absolutos.

Sueños que nos llevan a ver fuerzas
Que llenan el Universo
De la luz suave de las estrellas
Y se liberan en la transformación
Del Hidrogeno en Helio.

Sueños que nos hacen revivir
Las sensaciones de nuestros antepasados
Al encender la primera hoguera.

  Sueño de producir
Para espíritus ajenos
Las fantasías del propio.

Sueños de ir llenando
Los espacios vacíos.

Lo asombroso no es que las cosas sean;
Es que sean tales y no otras.



LEONARDO nos dijo en uno de sus grandes sueños:

“El gran pájaro iniciara su primer vuelo
Montado sobre un gran cisne;
E ira llenando el Universo de estupor
Llenando con su fama todas las escrituras

Y de alabanza eterna el nido donde nació”.


Taller MECA 

Inéditos de Raúl Henao. ¡Un gran poeta!

Inéditos de Raúl Henao
Del reconocido poeta Raúl Henao, nacido en Cali y afincado en Antioquia, autor de una decena de libros, publicamos tres textos inéditos donde como siempre fulgura su aliento surrealista y el poder de su escritura cromática.
EL SECRETO
Me ha sido revelado en un palpitar del corazón o la brevedad de un parpadeo el secreto que rige el mundo  y permite cambiar  el reinado  tiránico del Rey de Hojalata en una nueva Edad Dorada, libre del temor al hambre y la guerra, la vejez o la muerte. Pero cuando quiero comunicarlo a mis contemporáneos, comprendo que la esencia del secreto es permanecer indescifrado y que aun si intento compartirlo con ellos, resulta ajeno a sus sentidos indiferentes a cuanto no les dictamina el oscuro poder del tiempo, cuyo reloj de arena pongo al revés, al llegar la noche el año que termina.

***
LA MONJA
“Pon la mesa en la que se sienta el amor”
Remy de Gourmont.

Se arruma alrededor el hojarascal de las horas pasadas cuando el año nuevo comienza a dibujarse en la neblina matutina, apoyando su nariz agripada en las vitrinas callejeras. No bien conseguimos reunir las flores en el altar de una misa de difuntos por el tiempo vivido y ya nos visita de nuevo el recuerdo molesto de la felicidad perdida en los correvediles de algún encuentro suburbano… y sólo porque se interpuso a su paso el regusto por las estampas de santos y las tarjetas de visita chapadas a la antigua. Ahora en lo desasosegado e incierto de los amores crepusculares y tardíos, es la soledad, que el hábito viste de monja, la que nos acompaña sentada a la mesa del refectorio que, al fondo del conventillo, enciende nuevamente su chimenea ojerosa a la hora de la cena.

***
EL MAR VOLUPTUOSO
El horizonte se prolonga en la distancia canicular y polvorienta
de la bahía, que a vuelo de pájaro semeja el costillar
de una res muerta.

Es el país de la tórtola y el murciélago donde el día y la noche
se confunden en las habitaciones desnudas de los hoteles
o en los charcos de lluvia que las tardes dejan a su paso en la playa.

El mar recupera luego esa gargantilla de perlas abandonada
a lo largo de la costa como un cuello nacarado de mujer
al que, poco a poco, cubre la marea de sus besos.

Raúl Henao: Poeta y ensayista colombiano, nacido en Cali, 1944. Ha vivido en EE.UU. Venezuela y México. Escribe, básicamente, en periódicos y revistas que a través del mundo moderno mantienen vigente el legado poético y libertario del movimiento surrealista.
Entre sus libros publicados figuran: La parte del león (Monte Avila Editores, Caracas, 1978) Sol negro (Medellín, 1985)El partido del diablo /Poesía & Crítica (Medellín, 1989) El virrey de los espejos y otras prosas poéticas (Medellín, 1996). La vida a la carta / Life a la carte (Antología Bilingüe- Medellín.1998). La doble estrella: El surrealismo en iberoamérica (Ensayos, editorial Endymión. Medellín, 2008). Haikus Selectos / Selected Haikus (Ediciones Montaña de Silencio. Medellín, 2010) Poemas de Amor-Rosa ( Montréal, Canadá, 2012). La verdad en el vino (Ediciones Caro y Cuervo, Bogotá. 2012). Una alberca en la luna (Medellín, 2014). Su obra poética ha sido traducida parcialmente al inglés, francés, portugués, alemán y holandés
                                                            Taller MECA 

8/20/2014

Poemas de Aurora Almar

También presentamos la poesía de Aurara Almar, recientemente ha venido incursionando en el medio poético de la ciudad, con buen progreso y sensibilidad de imágenes, en su trabajo literario.


POEMAS DE AURORA ALMAR

   
 NEGRURA
 
Indago entre las nubes del tiempo
Rasgo la noche buscando tu luz
Camino por el filo del viento
El siniestro te oculta
Me enfrento a él
Se niega a entregarte
Y te diluyes agreste 
Por una brecha agónica
Esgrime el silencio
Tu inocua presencia
Mis esquemas se exilian
En un grito tras de ti
Entonces descubro que eres sombra
De un vacío petrificado
Yerto
 
           ***
 
INERCIA
La barca embarca los ocasos
salpicados de gemidos,
clausuran la expedición de los sonámbulos,
al paso del tintineo de los feligreses,
muecas de féretros enclaustrados
en raíces estériles,
savia del abismo
cada día más profundo

                                                     Taller MECA

Presagios de Viento : Lina Plena.

 Nos permitimos en presentar  el trabajo lírico y poético de Lina Plena, asistente y colaboradora con el Taller de Poesía : Meca Escritores, cuidad de Medellín.


Su trabajo goza de una alegría Plena, con sencillez, pero nunca simple. La escritura, siempre será un arte misterioso. 


               
                                                              Taller  MECA

8/10/2014

¿Solo en el tiempo soy? A Octavio Paz (Antología)

¿Sólo en el tiempo soy? ¿Sólo soy tiempo?

Una antología del poeta hecha por poetas. De distintas generaciones y estéticas, estos ocho poetas españoles han conformado, desde la admiración, esta pequeña antología de Octavio Paz que atraviesa toda su obra




J.C. Caballero Bonald elige este poema

Cuarto de hotel
V
¿Sólo en el tiempo soy? ¿Sólo soy tiempo?
¿Una imagen que huye de sí misma
y está más lejos mientras más se acerca?
¿Soy un llegar a ser que nunca llega?
Lo que fuí ayer -las nubes, la muchacha,
y en recodo de cualquier momento
la no invitada sombra de la muerte-
no fué, no llegó a ser, no será nunca:
ayer está pasando todavía
y nunca acaba y nunca llega.
“Después del tiempo”: pienso, “está
la muerte
y allí seré por fin, aunque no sea”.
Mas no hay después ni hay antes y la muerte
no nos espera al fin: está en nosotros
y va muriendo a sorbos con nosotros.

(de Puerta condenada)

Alvaro Valverde elige este poema

HERMANDAD
Homenaje a Claudio Ptolomeo
Soy hombre: duro poco
y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
también soy escritura
y en este mismo instante
alguien me deletrea.

(de Árbol adentro)

Vicente Gallego elige este poema

LA CARA Y EL VIENTO
Bajo un sol inflexible
llanos ocres, colinas leonadas.
Trepé por un breñal una cuesta de cabras
hacia un lugar de escombros:
pilastras desgajadas, dioses decapitados.
A veces, centelleos subrepticios:
una culebra, alguna lagartija.
Agazapados en las piedras,
color de tinta ponzoñosa,
pueblos de bichos quebradizos.
Un patio circular, un muro hendido.
Agarrada a la tierra -nudo ciego,
árbol todo raíces- la higuera religiosa.
Lluvia de luz. Un bulto gris: el Buda.
Una masa borrosa sus facciones,
por las escarpaduras de su cara
subían y bajaban las hormigas.
Intacta todavía,
todavía sonrisa, la sonrisa:
golfo de claridad pacífica.
Y fui por un instante diáfano
viento que se detiene,
gira sobre sí mismo y se disipa.

(de Árbol adentro)

Elena Medel elige este poema

HABLO DE LA CIUDAD 

(fragmento inicial)
A Eliot Weinberger

novedad de hoy y ruina de pasado mañana, enterrada y resucitada cada día,
convivida en calles, plazas, autobuses, taxis, cines, teatros, bares, hoteles,
palomares, catacumbas,
la ciudad enorme que cabe en un cuarto de tres metros cuadrados inacabable
como una galaxia,
la ciudad que nos sueña a todos y que todos hacemos y deshacemos y
rehacemos mientras soñamos,
la ciudad que todos soñamos y que cambia sin cesar mientras la soñamos,
la ciudad que despierta cada cien años y se mira en el espejo de una palabra
y no se reconoce y otra vez se echa a dormir,
la ciudad que brota de los párpados de la mujer que duerme a mi lado y se convierte,
con sus monumentos y sus estatuas, sus historias y sus leyendas,
en un manantial hecho de muchos ojos y cada ojo refleja el mismo paisaje detenido,
antes de las escuelas y las prisiones, los alfabetos y los números, el altar y la ley (...)

(de Árbol adentro)

J. A. González Iglesias elige este poema

FELICIDAD en Herat

(fragmento final)

No tuve la visión
sin imágenes,
no vi girar las formas hasta
desvanecerse
en claridad inmóvil,
el ser ya sin substancia del sufí.
No bebí plenitud en el vacío
ni vi las treinta y dos señales
del bodisatva cuerpo de diamante.
Vi un cielo azul y todos los azules,
del blanco al verde
todo el abanico de los álamos
y sobre el pino, más aire que pájaro,
el mirlo blanquinegro.
Vi al mundo reposar en sí mismo.
Vi las apariencias.
Y llamé a esa media hora:
Perfección de lo Finito.

(de Ladera Este)

Erika Martínez elige este poema

PIEDRA NATIVA

(fragmento)

La luz devasta las alturas
Manadas de imperios en derrota
El ojo retrocede cercado de reflejos

Países vastos como el insomnio
Pedregales de hueso

Otoño sin confines
Alza la sed sus invisibles surtidores
Un último pirú predica en el desierto

Cierra los ojos y oye cantar la luz:
El mediodía anida en tu tímpano

Cierra los ojos y ábrelos:
No hay nadie ni siquiera tú mismo
Lo que no es piedra es luz.

(de Libertad bajo palabra)

Pere Gimferrer elige este poema

PRÓJIMO LEJANO

Anoche un fresno
a punto de decirme
algo -callóse.

(de Ladera Este)

Carlos Bousoño elige este poema

HIMNO ENTRE RUINAS

donde espumoso el mar siciliano... Góngora

Coronado de sí el día extiende sus plumas.
¡Alto grito amarillo,
caliente surtidor en el centro de un cielo
imparcial y benéfico!
Las apariencias son hermosas en esta
su verdad momentánea.
El mar trepa la costa,
se afianza entre las peñas, araña deslumbrante;
la herida cárdena del monte resplandece;
un puñado de cabras es un rebaño de piedras;
el sol pone su huevo de oro y se derrama
sobre el mar.
Todo es dios.
¡Estatua rota,
columnas comidas por la luz,
ruinas vivas en un mundo de muertos en vida!

Cae la noche sobre Teotihuacan.
En lo alto de la pirámide los muchachos
fuman marihuana,
suenan guitarras roncas.
¿Qué yerba, qué agua de vida ha de darnos la vida,
dónde desenterrar la palabra,
la proporción que rige al himno y al discurso,
al baile, a la ciudad y a la balanza?
El canto mexicano estalla en un carajo,
estrella de colores que se apaga,
piedra que nos cierra las puertas del contacto.
Sabe la tierra a tierra envejecida.

(de La estación violenta)


                                                                    Taller MECA 

Los 100 de Ocativo Paz

Sería poco  perdonable dejar pasar desapercibido este año, por los CIEN años del natalicio de Octavio Paz,acá, le recodaremos por algunos de sus enormes visiones literarias:


 (Dar click en los  enlaces)

                                                                  Taller MECA

8/04/2014

Las Mujeres Poetas...VIVEN !

Ya es hora de hablar con la memoria de estas inmensas mujeres, y su capacidad de haber desbordado imágenes, en fusiones breves de misterio. Salidas de rieles y perspectiva.



          Ellas con su lenguaje , nos traerán la música , la tempestad, la gratitud, la muerte. 

                                                       (Taller Meca)